И вовсе не любовь. И даже не надежда.
Это совсем другое. Что-то рядом, между.
Тебя совсем не знаю, но устал скучать.
Ты не моя принцесса. Но я готов прощать.
Каждую ночь пишем, но жаль, не говорим.
Волнуя душу, дышим. Текст есть, но мы молчим.
Вот нравишься, и точка! Вот нет милей, и всё!
Здесь про любовь бы строчку. Но я боюсь её.
Влюбиться и забыть стихи и образ той.
И ты навеки станешь любимой мне весной.
Взять за руку, обнять, и спеть душой в миноре
И сердце с головой станут надолго в ссоре.
И всё-таки любовь. И всё-таки надежда.
Огонь – мой белый лист. Слова – его одежда.
Прочти его – раздень. Тебе теплее станет.
Когда же будешь рядом? Тогда и рай настанет.
Нет, это не стихи, не сказка, и не пьеса.
Это моё признание, тебе моя принцесса.
И пусть ты далеко. Сука – расстояние.
Путь моей любви – вот этих строк название.