В балладу - пуля, что в затылок,
короткая, как пульс.
А в океане всё равно куда
- наш шкипер продал курс.
И все равно когда - в Великом или в Тихом,
жрать солонину и писать:
корабль остановился...
И некий в желтом кимоно, и спьяну,
и во фраке,
на яке, в белом домино, но - добрая собака,
болеющий душой, судьбой,
горящий в сапе факелом,
вдруг подал в руку не ладонь.
Дышал в лопатках ангел.
Горели вечно БМП, корвет, любовь, разлука,
костер в июльском январе
и пляж, орущий:"Сука!!!"
Запомню - Ты.
Я умер.
Ты.
Я жив.
Не будет судей.
И залпы тысячи орудий... Где никогда.
И ничего. И никого не будет.