(Поэма)
Эхо войны в тоске журавлей...
Войны я не видел, я слышал о ней.
Не гостьей в дома заходила она,
Понятное дело, война есть война…
Она и меня за живое задела,
Что мимо Сучковых она не прошла,
Зашедшая ранее: к Ивановым,
Петровым, Сидоровым, Кузнецовым…
Да, вечною памятью, - их имена!..
Мой дед Никанор не пришёл с той войны.
Он к бабке являлся в момент тишины.
Она разговаривала с ним негромко,
Был жив для неё, не пришла похоронка.
А дядя вернулся – войною той,
Отмеченный ранами, полуживой.
Вернулся с победой, при блеске наград,
Красивый – седой, молодой лейтенант.
Мне помнится: праздники были, парады…
В сиянии салютов звенели награды
За Киев, за Минск, за Ленинград,
Где всякий не русский был друг нам и брат.
Без разницы веры, сословья и кожи,
Чем был он несчастней, тем был он дороже.
Где были едины республик столицы…
Знамёна запомнились цветом зарницы.
Меняется время, сменились герои,
И в нынешних школах – другая история.
Другая, которой и дела нет вовсе,
Что спеют в полях опалённых колосья.
И в Польше далёкой хлеба золотятся.
И дедушке-дяде по-прежнему снятся
Кошмары, не частные – целого мира,
И поле минное под Сандомиром.
Он помнит войну. И слышит о ней
В тоске – пролетающих журавлей…
***
Я не был на фронте. Войны не видал.
Но видеть пришлось, как солдат умирал...
Не в поле сражения, за Родину-мать,
Где каждый в открытую шёл погибать!..
Вот, женщины, скорбное вижу лицо.
Да. Те, погибали, но знали за что...
А этот мальчишка умрёт почему?
Что он защищал, кто напал на страну?!.
Ужель не хватило афганской войны?..
Чтоб этот ребёнок... погиб для страны...
Почти, не державший в руках автомата.
Не нюхавший пороха в звании солдата,
Как только, с гнезда, желторотый птенец,
На первый полёт и, уже под свинец...
Командным приказом кремлёвской морзянки,
Но, чаще всего, из-за ельцинской пьянки,
Сражались мальчишки... страна продавалась...
Как мало, тогда - от неё оставалось!..
А надо б, в замен этих самых юнцов,
Отправить в сражение особых спецов,
И всё бы сложилось быстрее и проще,
Где опыт солдата и воина мощи,
Сломили бы в раз!.. Но... не мясом для пушек...
А, в общем, война не плацдарм для игрушек!..
Ни ради же гор, и, звуков лезгинки,
Они возвращались на родину в "цинке"?!.
И сколько ещё, их, таких матерей,
Скорбят над могилами павших детей?!.
Я не был на фронте. Войны не видал.
Но видеть пришлось, как солдат умирал,
В больничной палате, лежащий на койке,
И, взгляд материнский, печальный и горький,
Казалось бы, вот что сейчас, говорил,
Сынок - как ты мало на свете пожил...
Как мало!.. И, солнце светилось в окошке...
И, девушка шла по дворовой дорожке...
Вздохнувши... Промолвила женщина:- "Настя...
Невеста..." А... рядом - убитое счастье...
***
Я вышел... Остаться мне было неловко.
Прощальной, в палате - была обстановка.
Спустился с крыльца, и побрёл не спеша
По тихой аллее, и, только душа
Ни как не привыкшая к чьей либо смерти,
Как к почерку близких в последнем конверте...
Мне всё говорила:- " Как может так быть?!.
Такой молодой... И... жить бы, да жить!..
Создал бы семью... появились бы дети...
И самым счастливым мог стать бы на свете!..
И, был бы здоров... и счастливая мать...
Ну... что ещё можно от жизни желать?!."
Не знаю, что стало потом через годы,
С невестой солдата, что лёг ради роты
В ущелье собой прикрывая отход...
Но... вот уж, прошёл двадцать первый год...
И, снова, доносится эхо войны...
Воюют солдаты нашей страны...
Своё, защищая: - Донецк и Луганск,
Как прадеды, их, за Полтаву и Брянск,
Сражались с врагом до последнего вздоха!..
Вот, взят Мариуполь, и, это не плохо,
Что двинулись дальше под грохотом, свистом,
Покончить с бандерой, покончить с фашизмом!..
И, рядом - чеченцы, отважный народ...
Я верю, Кадырову - не подведёт!..
Будь я помоложе, пошёл б вместе с ним,
Когда мы все вместе, мы - Победим!..
Воюйте, ребята, за правое дело,
Крушите, мерзавцев, достойно и смело,
Как пращуры наши, - не празднуя труса!..
И, за Россию, и - за Иисуса!..
Измайлово – Чита. 1995 – 2022 гг.