Вот и прошла мигрень. У сфинксов похолодало.
Рябь жестяной волны свернулась на время в синий.
Будущее за мной, как бой перспективы, встало.
Утро, пропой о том, когда возвратится иней.
Мало не рифмы, но её смыслового пенья.
Прошлое, как всегда, исследует баррикады.
Если ты есть, окно, без улицы и без стен, я
требую, ибо здрав, сырой изнутри аркады.
Буду шагать в ней как Мальвина без Арлекина.
Зная, что за углом Пиноккио тушит слёзы.
Что ж, если жизнь пошла по мокрой стезе ундины,
след заметать сухим придётся хвостом берёзы.
Мало углей в костре, но много над оным дыма.
Слово как никогда развёртывает бумагу.
В чём совершенство? В том, что лишнее просто смыло.
Так и мою снесёт поток с восхожденья драгу.
Что напоследок вам, и мне заодно, чирикнуть?
Вам голосить, а мне теперь уже в вечность вряд ли
кануть. А если, то, как муха слону, не крикнуть
мне ли, что пыль веков загаром падёт на камни?