Моя Радость носит траур, и ко мне приходит редко,
И как правило, без стука. Я привык. Мне не впервой.
- Почему она вся в чёрном? Изумляется соседка,
И считает мою Радость безутешную вдовой.
Я ей – ароматный кофе, шоколадные конфеты,
Мол, смотри какой хороший, не сутяга и не жмот.
У меня на все вопросы заготовлены ответы,
Только ей не до вопросов, она молча кофе пьёт.
Так всю ночь: молчит, пьёт кофе и «глаза на мокром месте».
Я вокруг и так и эдак, бесполезно всё равно.
Так ведёт себя, как будто принесла дурные вести,
Но сказать мне их боится, вдруг я выпрыгну в окно.
И когда разбудит тучи первый луч на горизонте,
И попрутся на работу строем жители трущоб,
Я в прихожей улыбаясь, ей подам пальто и зонтик,
И скажу ей: - Знаешь, Радость, приходи ко мне ещё.
А потом мне будет плохо, словно выпил я отравы,
Как чужие руки-ноги, не на месте голова.
Я тогда скажу соседке: - Марьиванна, Вы правы,
Моя Радость, без сомненья, безутешная вдова.
* * *