Ты мало спишь, и очень много пишешь,
Но не ему, а ручкою в тетрадь.
О нём ты плачешь, но слегка, чуть слышно,
Чтоб не узнали ни отец, ни мать.
Всегда в «делах», а дома пред экраном,
Ты «зависаешь» в чате до утра.
Тебе бы нужно лечь сегодня рано,
Как, впрочем, было нужно и вчера.
Ты вновь сидишь, и тишине внимая,
Колени подгибаешь под себя.
Тебе плевать, что за окном, как в мае,
В предзимний месяц бредо-ноября.
Ни слова больше, тишина и точки.
Ноль-ноль часов, а ты уснёшь в ноль пять.
Там за экраном кто-то жаждал строчек,
Но не дождался от тебя опять.