Мне в баре, как в прокуренной берлоге,
Свою историю прошепчет никотин,
Слагает вновь ее, как вьюнош недотроге,
Мальвиною, признавшей Буратино
Во мне, смеющимся над желтизной листа,
Упавшего за балкою карниза
На вечный и промерзший пьедестал
Осенней рощицы - без верха и без низа.
И вычурный ирландский итерьер
В который раз выслушивает соло
Мальвин, кликуш, пьянчужек, ковалеров,
Наутро, кто таблеткой, кто рассолом,
Купирующих память сатане.
Но только полночь - истина в вине.
Прошепчет полупьяная Мальвина:
- Сегодня ты последний мой мужчина.
И никотиново кивнет. - Пойдем ко мне,
Последний непрощенный Буратино.
16-11-10