Всё дальше от лета троллейбус относит
В бесцветие улиц. И номер не важен.
Так время беспутно срывается в осень,
Объятья которой томительно-влажны.
И копоть и сажа ладонями втёрты
В бульвары и лица - чумны и чумазы.
Мы словно заношенные гимнастёрки -
Линялы, не мыты и однообразны,
Но словоохочи. В худых торможеньях:
"Когда перемены?", - гудочки, квиточки...
"Кого вы везёте? Не осени ж пленных?", -
По столь надоевшим ухабам и кочкам,
Давно очерствевшим. Сминать бы да гладить,
Как ворот крахмальный рубах белоснежных,
Пропахших морозцем, но в рыжей помаде -
Так осень усмешку скрывает небрежно.