ты легко передариваешь мои стихи,
не боишься причинить мне боль, но любишь мои подарки.
я пишу тебе тонны восторженной чепухи,
варю сладкий кофе и выбираю арки,
под которым целоваться как под омелой: сулит любовь.
да, а что мне еще остается, скажи на милость?
каждое утро я просыпаюсь в чужих постелях и не с тобой,
а с тобой лишь единожды (в самолете) мне и случилось
спать... уткнувшись в твое плечо, обнимая тебя собой -
пожалуй, что и острейшее из придуманных наслаждений
дороже только цветы, которые я притаскиваю тебе домой
и стою не в силах сбросить длящееся наваждение
будто ты и вправду рада мне, а не только моим цветам,
моим стихам и моим комплиментам твоей отваге...
возвращаюсь домой, чтобы снова писать тебе неизменное "кактытам?"
буквами в смс, в мониторе, на рисовой тонкой бумаге
сотни блокнотов, исписанных именами одно другого нежней.
я их придумываю для тебя, пока ты достигаешь целей:
получаешь визу, покупаешь билет и оказываешься в другой стране,
где нет ни меня, ни моего объектива (читай - прицела),
ни моих стихов, а есть тот, кому так легко и сладко тебя любить...
возвращайся скорей, я скучаю в твои отъезды.
ты легко забываешь мои стихи, ну а я чтоб три дня без тебя прожить
трепетно заучиваю наизусть все твои письма и смски.