Задним числом сам себе отпускаю грехи,
Каюсь, и снова грешу, и играю со словом.
Грубая проза нежданно рождает стихи,
Ветхая сеть иногда осчастливит уловом.
Полночь. Бумага. Плыву по веленью небес
В чреве бетонном, как Иона во чреве китовом…
Сплю наяву в ожиданье дождя золотого,
Сдуру зарыв золотые на поле чудес!
Звездное небо и запахи прелой земли,
Горький дымок от костра, осветившего лица…
С места не тронувшись, как далеко мы зашли –
Не отвернуть, не взлететь и не остановиться!
Вновь упираются крылья в небесную твердь,
Серый асфальт под ногами не пахнет землею…
Суть ускользнула, легонько задев за живое.
Сущность ударила, как сыромятная плеть!
Жаль, не дано мне цикуты плеснуть между строк,
В духе забытого ныне, увы, декаданса.
Не ухожу – возвращаюсь обратно в пролог,
Где менестрели бредут по дорогам Прованса…
Что декаданс? Он появится позже, не здесь!
В рыцарских замках мы званые гости, по сути…
«Песнь о Роланде», звенят аравийские лютни…
Боже, как трудно на землю спускаться с небес!
1991