Ветер с Гибралтарского пролива
гонит порыжевшую волну,
закурлычет клин неторопливо,
словно провожая на войну...
На закате рифмы по аллее
строятся в задумчивый отряд,
гуси нынче стали что-то злее,
с гоготом противным говорят.
На губной гармошке с перебором
залихватски выведу я звук,
и затем по-русски вдаль с пробором
к финской маме прямо провожу.
Пусть летят в Курляндию гагары,
а быть может, сразу в Куршавель,
гусаризмы бодро под фанфары
на небе обрящут звездюлей...
Но Любовь как встарь неторопливо
мне положит руку на плечо,
и в зрачках, как дикая олива,
отразится белое крыльцо.
© Абсурдный Дракон
