я была в его сердце, видела шрам, где однажды воткнулся кортик
слышала, как оно бьется
мы рубили дрова, жгли костер, пили чай, старались ничего не испортить
провожали солнце
я запомню его таким - в неизменной шапочке, со взглядом горящим
с дымом костра смешанным
его женщины за бокалом вина будут рассказывать о нём настоящем
говорить, что он, как все, грешен
но это ведь ничего не изменит, мама, я и без них всё отлично знаю
вижу все его червоточины
и если ты меня любишь, мама, дай дышать мне, видишь, я умираю
на этот раз уже точно