Пунктиром в облака летели птицы,
и увлажнялись, глядя вслед, глаза
то ли от ветра, что ласкал ресницы,
то ль от того, что возвратить нельзя.
А ветер просвистел прощальным маршем,
и клин растаял в голубой дали.
Ещё на осень становлюсь я старше,
когда прощаюсь с вами, журавли.