Я сжёг письмо – висячий зыбкий мост,
соединявший прошлое с грядущим,
он тоньше волоса, прозрачен, и не прост
путь по нему; под силу ли идущим
над бездной человеческих страстей,
где ветер постоянней и свободней,
пройти его, восприняв без затей
все муки и проклятья преисподней.
Я сжёг письмо, в нем десять строчек слов,
заезженные две, как клячи, мысли,
лишенные и блеска, и основ –
в такой любви я ничего не смыслю,
но сколько всё ж напора и огня
в бесхитростных признаниях и слёзах,
пролитых на бумагу, что меня
всю жизнь терзают наяву и в грёзах.
Я сжёг письмо… увы, сюжет не нов,
так храмы жгли и жгли библиотеки,
и дымкой стал чудеснейший из снов,
разрушенный бездумно, для потехи;
переживу ль я поворот в судьбе,
душа моя оглохла и ослепла,
и как напоминанье о тебе
осталась только эта горстка пепла.