Осень тебе примерещилась светлая,
темная осень прошла.
Столбы телеграфа меняют конверты
дней, присыпанных мелким снегом.
Молча глядит на тебя панорама
прозрачным глазом окна.
Жизнь в своем качестве начинается
с сострадания.
Но зачем душа множит тезисы?
Это не касается ни смысла, ни иронии,
ни дня, ни ночи,
ни людей, ни ветра,
ни этих пальцев, что трогают
клавиши.
