Словим слово в плакучие сети
Вековечных российских берез,
Что там сетовать: Кто он, предтеча
Наших будущих сказок и грез?
Где он ходит, надеждам внимая,
Как он все непостижно постиг?..
В тусклом солнце горит, не сгорая,
Басурманской любови язык.
Только сыпется жизни полова...
Оттого и не смог я сберечь
Незатертое русское слово,
Златотканую пращуров речь.
Мне как нож безмятежные лица
Беззаботно уснувших детей,
И тревоги когтистая птица
С каждым годом рвет сердце больней.
То-то каркает ворон постылый.
Половчанкою воет пурга...
Век ушел.
Но ничто не сменилось –
Та же боль и лихие снега.