"Я иду на рифы, будь моим маяком!" -
и девочка прыгнула в воду, на дно, за тобой-дураком.
Ты уже и так заасфальтировал ее кругом,
так влей же и внутрь, зачем заставляешь ждать?
И глаза твои мятно-нелетные, и погода, куда уж, не летняя.
По шкале Рихтера вы выдержали бы двенадцать.
Тебя обдает ледяным ветром из ее головы.
Тебе кто-то сказал, чтобы не относился серьёзно.
Сегодня пятница, завтра вторник, это вполне в её стиле.
Голуби под крышей, воробьи у подвала, а она летит.
Через город, время, тишину,
задевая коленками антенны крыш.
А ты, производитель шума из ничего,
прорываясь сквозь уже следующий сон,
сапогом метя в её пятку, и, конечно, всё вброд, всё вброд!
Ты любовь вашу сварил всмятку.
И она просит: подай немного соли.
Передай соль уже, и правда?
Она тебя в осени закопала, через годы весною пожнет.
Кто виноват, что из головы растут белые волосы,
что весь ноябрь из глаз вылился еще вчера?
Плохой кандидат на семейную жизнь, скажешь?
она бы кинула гранату в твой с той, с другой, дом?
А ей просто хочется, чтобы ты был счастлив.
А ты всё подаёшь соль, подаёшь соль...
Она падает навзничь, сохнут волосы под солнцем,
и только соль всех ее слёз, она здесь, в тебе.