Так бывает у поэта:
Пишет строчку он за строчкой,
Перечитывает это,
Даже хочет ставить точку,
Но в последнее мгновенье
Будто кто его кусает:
Рвёт он лист с остервененьем
Или, комкая, бросает.
А вверху, над облаками,
Выше самой верхней кручи,
Трёт виски свои руками
Парень, делающий тучи.
Не выходит почему-то
Тот масштаб, который нужен:
Туча вроде и раздута,
Только толку с тучи - лужа.
Не надеясь сделать лучше,
Парень мнёт без сожаленья
Неудавшуюся тучу,
Как поэт - стихотворенье.
И, отвергнута и смята,
Туча катится под ноги.
За бессмысленность расплата:
В небеса ей нет дороги.
Но судьба, забыв про строгость
К неудачнице немножко,
Посылает на подмогу
Разыгравшуюся кошку.
Дымчатая озорница,
Позабыв про всё на свете,
С тучей, как с клубком, резвится,
Создавая бегом ветер.
И воздушные потоки
Поднимают вихрем кошку,
Вместе с тучей в путь далёкий
Отправляют за окошко.
Ну, а туче много ль надо?
Упираться нет резона:
Она, скомканная, рада
Даже на полив газона.
Лишь бы быть кому-то нужной
И полезной хоть немножко.
Пусть и толку с тучи - лужа -
Хватит, чтоб напиться кошке.
И спешит, чуть кособочась,
Сделать жизнь кому-то лучше,
О деталях не заботясь,
Наша скомканная туча.
Ну, а парень-тучетворец,
Подхвативши вдохновенье,
Создал тучу грозовую,
Как поэт - стихотворенье.
И гремит она, и рвётся,
И, конечно, без сомненья,
В каждом сердце отзовётся
Трепетом и восхищеньем.