Живёшь преспокойно в отстроенном мире своём,
Пускай, типовом: три вселенных, творильня и хаос,
А как-то придёшь из нирваны, а дома - погром -
Ты только за двери, а мира уже не осталось.
И бродят без солнца и света создания тьмы
Крича и стеная, поскольку, простите, привыкли,
Что если позвать, то являемся мудрые мы,
Хозяева, те, по чьему мы веленью возникли.
И сорванный голос их мечется в вечной ночи,
Но где им, усталым, хоть гласом достигнуть нирваны?
И падает чёрными клочьями ветер кручин,
И тёмные твари ложатся зализывать раны...
Я - младший творец, и мой опыт, увы, не велик,
Но вечно - на случай, что в небе испортится солнце -
Горит голубым лазуритом на небе ночник,
Чтоб знали творенья - творец непременно вернётся!