Колышется мыслей поток
В груди молодого поэта,
Как шустрый лукавый божок,
Он суть уловил в чувстве этом.
Склонившись над белым листом,
Размашисто трёт измененья.
Что будет сейчас, что – потом,
Он не приукрасит значенья.
Кнутами строк начертит путь,
Вздохнёт, слегка открывшись миру.
Направит замысел и суть
Искать в словах иную силу.
Когда закончен мыслей бег,
Пойдёт приляжет. Передышка.
Не пламя он,- лишь человек.
Что ж, подождём. - Каков плутишка!