* * *
А я писал, не думая о том,
Что вообще-то сделаюсь поэтом.
Лишь жил и жил во времени крутом
И просто был лысеющим брюнетом.
Стихов моих никто не помещал
В журналах толстых, в худеньких газетах.
Да я об этом даже не мечтал,
Себя не числя в истинных поэтах.
Меня лелеял женщины восторг,
А ей, конечно, бесконечно льстило,
Что иначе, чем все, её увидеть смог,
И что она мне душу осветила.
Стихи копились.
Я взрослел, старел
И понял вдруг, что есть росток таланта.
На суд великих всё же не посмел
Отдать, боясь проказы дилетанта.
Так шли года, и стало можно вдруг
Издать себя без копоти рецензий.
Тут я вошёл в стихи писавших круг
И не услышал в адрес свой претензий.
С тех пор прошло ещё немало лет
Служенья упоительного Музе,
Пока в Москве мне был вручен билет
На представительство в писательском союзе.
26.03.09