Он считал: убивать нужно холодно,
голодно,
медленно,
чтобы вопли послушать
громкие,
звонкие,
ломкие,
он смеялся, когда животы
вспарывал,
рвал,
кого-то ломал.
И он плохо стрелял,
никогда не врал
и по сотне раз умирал.
Сумасшедший, скажете? Что вы! Нет:
у него в девятнадцать лет
потерялся солнечный свет,
ну и вот вам простой ответ:
псих - неправда, да это бред,
в голове темно, но нет-нет,
да мелькнёт какой-то просвет.
Он умел и любить,
и ждать,
и кричать,
и рыдать,
и с детьми играть,
но лучше всего, конечно же, убивать.
Что друзья ему,
что семья? -
он давно потерял себя,
неизвестна его статья,
по которой его судья
засадил в такие края,
что не выйти пока. Нельзя.
Его ждут другие края
и чужая проклятая земля.
А потом - и встреча, и боль, и страх, и веселье горькое.
И его излечат, и соль в глазах - настроение... только вот
убивать опять? Ну а делать - что?
Злость у него в крови,
а ещё, представьте себе, в душе
и, конечно же, в голове...
Никому не знать, что уже потом,
говоря себе: "Слушай, рот не криви!",
он сидит в окне, на втором этаже,
набирает номер, шипит: "Привет..."
и всю ночь потом говорит.
21.11.10.давно беленького не писал.шок,однако.