***
Все пришли, но не тот, кто нужен.
Стол забит, как публичный нужник,
стынет ужин – петрушкой в луже.
Все не ты. Пусть едят. Так лучше…
Нет, так хуже: что хуже полных
залов – полых и звезданутых?
Достаю с самой дальней полки
самый старый и самый нудный
том стихов, где о том, что было,
что всегда и везде как будто…
Кто бы знал? мне совсем обрыдло
на пирах буйных корчить Будду.
Я прощаю тебя – в сонетах,
на мольберте и в нотном стане…
Там, где бледных полотен нету –
не прощу. Не смогу. Не стану…