Ночь, пол-четвертого.
Вышел за пивом.
Утро пророчит миллениум дня.
Небо всё темное.
Звезды - сапфиры,
Давят созвездьями,
И бесконечностью,
И ощущением
Крайне бескрайним,
Что светят они,
Только не для меня.
Дождь вмиг созрел,
Как печаль моя стылая,
Небо нахмурилось
На птичий грипп.
Нет, надоела мне осень постылая.
Пушкин её полюбил,
И погиб.
Сейчас бы смеялся Высоцкий над мною.
Сказал бы: Шарапов, ты слюни утри!.
Но ничего не поделать с собою.
Осенняя плоть мою рвет на куски.