Страданьем пишется сонет.
Родится вдохновенье старым.
Не мысли - тени на стене,
не образ женщины - гитара.
Не мудрость к старости - тропа,
зов вопросительного знака,
не альпинистская стропа,
рука манящая из мрака.
Не радость жизни - пустота,
не тел сплетения нагие,
а та, что в башне заперта,
и не любовь, а ностальгия.
Мы, задохнувшись вдохновением жестоко,
благодарим судьбу:
"Куда же столько!"