говоришь: бесконечны слова,
хоть сюжетов - десяточка два;
я не спорю, мой милый филолог:
цифры - скука, давай целова
тс-с-с... я на вдохе шепчу, глубину
измеряя, что в ней утону -
выплывай, ты смеёшься, кузнечик,
словеса стрекотать слаще? Ну,
ненасытная, ну, погоди -
что так бьётся пониже груди,
вмятой в губы и губ резонансом
нестерпимые вызвав дожди?
И не надо мне больше в Париж -
мне хватает твоих эйфорий
в миг, когда все свои словари
междометьями лишь говоришь