Памяти виктора Цоя
А над городом старым - дым.
Ранен песней, хрипит рассвет,
Поднимаясь по стенам крутым,
Тем, которым - две тысячи лет...
В этом городе столько же зим
Не смывается кровь со стен
И не вязнут в ночной грязи
Крики тех, кто ждет "перемен".
Но - по-прежнему, все - как есть.
Чьи-то тени воскресли в траве,
И у каждой - отметки честь:
"Группа крови на рукаве"...
Расскажи свой последний сон,
Что увидел в пути, скорбя...
Меркнет город, рушится он
С той поры, как в нем нет тебя.
Но - протрем лобовое стекло...
Под шуршанье колес не уснуть...
Впереди, к горизонту - светло...
И к сердцам не окончен твой путь.