Эти странные боли, оттуда, где взяли ребро. Эти глупые шутки про выбор, где хер и перо равносильно приятны, не больше чем солнечный свет, а других доставляющих действий отныне нет. Это выбор, где хочется плюнуть, забыть и молчать. Это выбор, где можно прогнуться, прогиб засчитать, а захочешь - метаться, кричать и носы колотить. Быть критично-серьезным. И морду с утра не брить. Игнорировать числа, а с ними - реальных людей. Выражая себя через солнце ночных фонарей. Мне становится лучше, свободней, светлей, фанарей. Если только в глаза. Наяву. И руками, теплей. Я уже наорался и вообщем-то знаю о чем мне не стоит писать, говорить. Завернусь калачём натяну одеяло верблюжье до самых до глаз. И опять на просмотр, еженощный сопливый сеанс.
Где вроде про нас.