Когда стихи рождаются без мук,
Без переделок, исправлений, вдруг -
Нашёптаны каким-то провиденьем,
Возможно ли назвать стихотвореньем
Набор словес, подобный своре слуг?
Местами упоительно красивы,
Легки, крылаты, красочны, игривы,
Они собрались вычурной толпой,
Но все кричат пока что вразнобой.
И ждут творца, чтоб тот неторопливо
Их верно записал – кому за кем
Стоять в строках, чтоб не было проблем
Ни в ритме строф, ни в смысле, ни в сюжете,
Хоть в лирике, хоть в басне, хоть в сонете.
Экспромтом можно. Но, увы, не всем…