С какой навязчивой наивностью
стихи стучатся в сердце мне!
Бежит строка рекой прерывистой,
звездой горит во тьме.
Волчком фантазия завертится:
смех героини, плач и крик...
То вдруг предстанет старой сплетницей,
то юной дамой пик.
Пускай сюжеты, рифмы, образы
мои просты, как ширь полей.
Пусть не усеян путь мой розами —
ромашек скромность мне милей.