когда "в осадке" от досады,
дни - перепутанные пряди
кудели, взвихренной зимой
под раздражённые рулады
буранов, гнойных туч парады
и неумолчный бабий вой
несущийся из всех щелей
неплотно пригнанных дверей
от века захудалых хижин,
чьи рамы сорваны с петель,
а в подполе ползун-пырей
к весне свои готовит лыжи,
тогда на площади души
выходят, подобрав плащи,
фантомы мОрочного сна,
и на клише порвав «клеши»,
изранив пальцы, ты спешишь
не в небеса, а в пропасть...
из окна…
27.11.10