Москва. Ноябрь.
Унылая пора,
а вовсе не очей очарованье.
Лежать, закутав ноги, на диване
и размышлять об остроте пера
не хочется, не время, недосуг,
но вот – рука к перу, перо к бумаге, -
и сыплются слова, просты и наги,
ломая немоты корявый сук,
хрустит перо,
ему и невдомёк,
о чём дрожит рука в осенний вечер,
зачем она извечный бисер мечет,
чтоб растоптать его однажды мог
тоскливый шут с лицом нетопыря
или собрать поэт в свою котомку.
Поёт перо, настроенное тонко.
Москва. Ноябрь.
Прекрасная пора…
