В жизни, так же как и в строчках,
Всё мираж, и всё игра.
Мы - не мы, в словах, и в точках,
Мановением пера....
И не пробуйте читать
Было – не было, меж строк.
В Жизнь не может не врастать
Сердца трепетный росток.
Входят образы, пылая
Синим льдом или огнём,
В новых строчках обретая
Свой особый мир и дом,
Инвертируют сюжеты,
Чертят правила игры…
И стекают в воды Леты
Через сердце их миры.