А я тебя..
Живу, стихи вплетаю в прозу,
на ниточке любви, смешной эквилибрист,
вальсирую, пою, не чувствуя угрозы
сорваться..
Не звездой, как с ветки жухлый лист.
А я тебя..
Дышу, обманываю прочих,
что скоро ты придешь, мол, виделись вчера.
И сны - всего лишь сны, подумаешь, пророчат,
что ты уже не здесь, что ты в иных мирах.
А я тебя..
Держусь. По капле, по крупицам
пытаюсь сохранить в ладонях ледяных.
Я знаю, что нельзя быть с перелетной птицей
и, смерти пригубив, не выплеснуть, как стих.