Я не Эльза, не Эльза. Эльза клялась молчать,
Эльза плакала и на рубашки рвала крапиву...
Проживаю в доме из серого кирпича.
У меня соседи - клинические кретины.
За окном (об этом вам скажет любой поэт)
Ночь снимает чулок и оголяет голень.
Между братом и мной ничего кроме писем нет,
Ничего такого, что можно считать любовью.
Я не Эльза, не Эльза, а на щеке - не слеза,
Я пишу и жизнь умещается в двух абзацах.
А у Эльзы был замок, братья, костер... Глаза
Дымом ело. Теперь у Эльзы глаза слезятся...
Только я не Эльза. Зачем мне рыдать в дыму?
Я работаю, письма пишу и вношу квартплату...
А еще я сегодня выеду в Кострому -
Отвезу рубашку очередному брату.