* * *
Ловите промахи мои,
Неловкие ищите связки -
Летят слова, как воробьи,
Садясь на плечи без опаски.
Бьют крылья в воздухе рябом,
И я, устав от их мельканья,
Стою заснеженным столбом -
К столбу какие нареканья?
Весь этот хрупкий зимний мир
Легко был создан в миг единый
Из мелких взмахов птичьих крыл
Словесной стаи воробьиной.
Не удержать живой родник
Ни точкою, ни многоточьем...
Возможно, я и проводник
Стихам, но точно не источник!
Что, кроме чувства и ума,
Во мне рождает строчки эти?
Я написала их сама,
Но разве я за них в ответе?