А на самом деле не выревешь и не выдернешь
Не отломаешь, даже не выскоблишь из нутра.
Это проклятое чувство, приблудный выкормыш,
Та пустота, что приходит к тебе с утра.
Когда по душе, как по флейте, проводишь пальцами,
Вот родные, друзья, вот слова, и все вроде так,
А потом скользишь дальше, касаешься нежно - и оп-ца-ца! -
И под пальцем провал, эта самая пустота.
Все казалось бы и ничего, а душа сфальшивила,
Словно шайку обмылков внезапно плеснули в храм,
И кто знает, быть может, ее при рождении сшили так,
А быть может, не научился на ней играть,
Только вот замираешь, не дышишь, пытаясь вывести
Для себя самого в сотый раз непонятный ответ:
Как играть-то на ней, горемычной, как это вынести,
И играть для кого, если рядом кого-то - нет?