Поэты и стонут и плачут
и бьются о борт корабля,
который их мчит за удачей
в чужие шальные края.
Мечтают… Уносится птицей
душа, забывая одно:
вдали только «вонь заграницей»,
поскольку «своё лишь годно».
Нет с детства любимой культуры,
талант вдохновенья лишён...
Мерещится Русь синекурой,
где каждый знал ихний стишок.
Стал знатен. Входил, между прочим,
в СП «Золотое перо»,
Был «душ инженером» и прочил
нам призрак грядущих миров...
-«...Не плачьте, родные, не надо,
зачем вам судьба кверху дном,
порядок заместо бравады,
не ваш, хоть устроенный, дом.
Оставив в нью-йорках квартиры,
вернитесь в тепло и уют,
в эфир совмещённых сортиров,
где юности песни поют.
Вам, творческим, - много ли надо?
Рок, рэп, «модный хлам» не к лицу...»
-«...Но там та ж «хламида монада» –
поклон золотому тельцу...».
И т.д.