В старом доме Пианино грустно у окна молчит,
Звука вкус как цвет полыни усыхающий горчит,
Ноты веером забытым брошены небрежно так,
Что Источник вдохновенья в возмущении иссяк...
Где-то Тени у портьеры, насмехаясь без стыда,
В замешательство приводят Пианино без труда.
Только гладит осторожно Одиночество рукой
Лакированные формы, став песочною тоской.
Ищущий всегда находит обходной к желаниям путь,
Музыка мерцает тускло, словно пляшущая ртуть,
Не позволив ощущеньям себя дважды обмануть...
Скрипнет тихо Пианино, проморгав столетий муть,
Потеряв воспоминанья, оживает налегке,
Стоит клавишей коснуться чьей-то опытной руке...