Взахлёб читаю книгу крови,
Что в одиночестве погибла.
Никто придти не соизволил,
На сорок дней. Её не видно.
Да где же были, по неволе,
Когда свободно так парила.
Те люди, жадные, до боли,
Что только ночью жгут перину?
Чрез триста Лет её откроют,
Воскреснет милая, поверте.
Всё оживает - стоит вспомнить,
Всё вспоминается при чтенье.