Темнее стало… В проклятущий год,
Поэзия, ты дважды сиротела!
Дорога упирается в погост:
На этот раз уходит наша Белла.
Прошу тебя, под камень не ложись!
Ввысь птичкой улететь не так уж трудно…
И, отдохнув, вернись поэтом в жизнь,
Которая всегда сиюминутна.