Ноябрь уходит. Сумерки. Дождит.
А город тупо движется по кругу,
в котором тщетно тянемся друг к другу.
Днём – суета, а вечерами – быт.
Оглянешься – печаль. Вернее, стыд.
Стыд оттого, что планов бастион
нестоек пред безликою рутиной.
Скупою, чёрно-белою картиной
мир повседневный прочно заменён.
Наивности река впадает в сон.
И этот многокрасочный обман
в себя вбирает память, точно губка.
Душа взлетает – вольная голубка,
рискуя брать реальность на таран.
Пошатываясь утром, точно пьян,
выходит человек заре навстречу.
Не выспался. Потрёпан и помят.
Не смея бросит беглый взгляд назад,
в толпе себе подобных, не замечен,
через простывший день в дождливый вечер,
за серым силуэтом ноября.
Но по ночам душа его в полёте,
подобно птицам. Вы её найдёте
у тех границ, где теплится заря.
Надеется. И, верится, не зря…