1.
Прости меня, светлый Боже!
я Твой утеряла дар,
стихи на меня похожи:
в них вместо огня нагар,
нет чувства, темно, дремотно, -
от прозы душа болит.
На сотом витке полёта
Пегас мой был насмерть сбит.
2.
Мне страшно, что теряю дар священный -
слагать стихи из разного дерьма
чтоб, их сплетая, слышать ритм Вселенной!
Страшна мне та, кем стала я сама....
1995