Вдруг в августе засентябрило.
И стынущую зыбь прудов,
И небеса посеребрила
Седая риза облаков.
Грядёт неумолимо осень,
И скоро по опушкам рощ
С деревьев, как серпом, покосит
Убор листвы холодный дождь.
Но лишь ростки лучей пробьются
Сквозь недра туч, вмиг на груди
Родной земли цветы проснутся,
Ведь бабье лето впереди.
Дохнёт ли бриз, пройдёт ли ёжик,
Парчой осеннею шурша,
Как будто в светлом храме Божьем,
Воспрянет русская душа.
Иллюстрация: акварель Марии Мичуриной. 13 лет