Писала Белла много и охотно,
Про осень, где горели маяки,
Но в этом мире всё так мимолётно
Как воды нашей жизненной реки.
И падали в её стихи и звёзды.
Звучала музыка из нежных слов.
И окунаясь в призрачные грёзы,
Там грелась вечерами у костров.
И горевала, что друзья уходят,
Но познавала мудрость и печаль
И только в снах их тени молча бродят,
Их поглощает вновь неведомая даль.
В строках своих писала, вы не плачьте,
Я проживу счастливой на земле.
А на дороге жизни все удачи,
Оставлю вам я в песнях журавлей.