памяти врача и поэта
Бориса Юрьевича ПАВЛОВА
От сумы да тюрьмы
Вам теперь зарекаться не надо,
И "вожди" не нужны,
и враги не страшны...
Что же печалимся мы? ;
Ведь калитку цветущего сада
Распахнул перед Вами
Сын Вечной Весны.
И не надо газет,
и пропахших землею и кровью
Злободневных стихов
не остры Вам ножи...
Хорошо ; где нас нет,
где безмерной вселенской Любовью,
Как волной половодья,
размыты миров рубежи.
А у нас ; пляс да плач,
снова праздник ; безверью и страху...
Солнце плавит оркестров начищенных медь...
И нарядный палач
подметает заботливо плаху.
Лучше нищим прожить,
чем "такую" работу иметь.
Жги, вопрос, горячей:
; Как дела? ; Я отвечу: "Как в Польше".
Это значит, крылом
накрывает нас ночь...
Торгашей, палачей ;
что ни день, то становится больше,
А врачи вымирают,
себе уж ни в силах помочь.
Умирают врачи,
чуть пораньше уходят поэты...
Вы ж того и другого
вмещали в себе...
Душу с телом лечить ;
тяжела же мне миссия эта!
Ах, суметь бы одно ;
слава Богу! Спасибо судьбе.
Тело тлеет в земле,
ну а дух ; то далече, то рядом...
Вы меня хоть во сне
посетите авось,
И в предутренней мгле
проницательным дружеским взглядом,
Как рентгеновский луч,
просветите мне душу насквозь.
От сумы да тюрьмы
Вам теперь зарекаться не надо.
И "вожди" не нужны,
и враги не страшны...
Что же печалимся мы? ;
Ведь калитку цветущего сада
Распахнул перед Вами
Сын Вечной Весны.