***
Звенят, как буд-то струны, параллели,
Моей вконец издёрганной земли.
Мы много в этой жизни не успели,
Мы многое, увы, не сберегли.
А мысли, словно вороны, кружатся
Над тем, что свято, что ещё храню…
Но, глупо на погоду обижаться
И с чьей-то жизнью сравнивать свою.
Листать давно прочитанные книги,
Закладками заломленных страниц…
Давая рубль похмельный забулдыге
Мы прячем взгляд лохмотьями ресниц.
Мы думаем, что где-то всё иначе,
Что расхватали тёплые места.
Что «кто-то» «почему-то» «что-то» прячет –
И «это», вероятно, неспроста.
Мы думками шальными богатеем,
А всё что надо, вот оно – бери!
Ах, Украина, Русь моя, Рассея,
Как ты истосковалась без Любви!