Виэль:
На улице декабрьского дождя
Небесной влагой пузырятся лужи.
И я промок – немного погодя
Начну чихать и слезы лить… простужен…
Теперь неделю или даже две
Нельзя со мною будет целоваться…
Сижу у телевизора: в Москве
Мороз ударил, а у нас – плюс двадцать…
Покоса ждет зеленая трава
Все дни, которые ночей короче,
Я слушаю, как падает листва,
И в Новый год мне верится не очень.
Кларитин:
У нас – мороз, и крупкой о стекло
Царапает, шуршит метель ночная..
Ты говоришь, что у тебя тепло?
Но мне в траву не верится…
Я знаю,
Рассудком понимаю – да, трава,
Да, листопад, да, дождик и туманы…
Но это – отвлеченные слова,
Звучащие по-марсиански странно.
А что простуда? это ничего,
Куда страшней соседки-папарацци!
Но если ты не веришь в Новый год,
Нам под омелой – не поцеловаться…