Нет, детства страшный черновик
на беловик не перепишешь…
Сирены вой, бомбёжек рык,
а мы от страха еле дышим
в подвала тёмном узелке,
где холодень, как в леднике.
Вот-вот отдаст концы коптилка,
дрожит и тряпочная Милка
в светящихся сестры ладошках,
с которой мы вдвойне похожи,
как будто хлебушка две крошки.
Сестра сама чуть не ревёт,
а куклу Милку утешает:
- Ну, не боись, ты же большая!
Как папа наш с войны придёт,
он крышу тряпками починит,
и будем мы под небом синим
хлеб кушать, мёдом запивать,
добра и счастья наживать…
Но снова рвётся неба гладь,
бомбёжек новых слышен рык
и пуль трассирующих прыть…
…Как детства внуков беловик
от чёрной злобы защитить?