Когда умирают поэты,
к ним птицы слетают с небес.
Их перья из горнего света
незримы для здешних очес.
Крахмальней стерильных халатов,
пронзительней нашатыря,
сиянием полнят палату,
над смурью испарин паря.
Они собирают прилежно
мерцающих мыслей пыльцу,
и водят щекотно и нежно
прохладным пером по лицу.
А склюнув заветную рифму,
летят с ней в заоблачный сад,
где кроткие Музы и Нимфы
последнюю Песню растят.
Её на земле не услышат,
и проку в ней мало живым —
в ней ритмы нездешние дышат,
понятные только двоим.
Душа, отрешившись от муки,
отыщет свой истинный дом,
летя на знакомые звуки,
как птица в родное гнездо.